21/9/07

La isla del Trebol

Recuerdo hace demasiados años en Dublín.
Con mi ingénua mirada paseaba el mundo, que era más ancho y ajeno si cabe que el que tenemos ahora.
Diecinueve años y un autobús con destino a Grafton Street. Un billete de diez libras no le sirven al conductor, demasiado dinero, así que una desconocida me da, creo que una libra, sin aceptar más propina que mi sonrisa.
Como cambio una moneda en la que había un toro y aún sigo preguntándome qué tiene que ver el toro en la cultura irlandesa.
Las cartas que llegaban de casa me daban una sensación agridulce, casi tragicómica.
El cartero me veía a través de la ventana, mientras bailaba con los niños “Man in the Mirror”. Me daba la carta y yo me llevaba a los niños a un parque cercano.
Mientras leía-escuchaba la letra de mi madre, ellos se metían en todos los charcos y a mí se me encharcaban los ojos.
¡Qué lejos estaba todo!
Y qué pequeña me veía.
Irlanda es Molly Malone, La hija de Ryan, Grafton Street, Temple Bar…..el window cleaner llamado Brian y de quien aún conservo su número de teléfono en un bono de autobús……..(igual un día le llamo)….el Claddagh ring, una pinta de Guinness y yo llamando a la puerta del vecino, al fin y al cabo todas las casas eran iguales.
Scarlett O’Hara y ese celta amor al terruño, el olor a mar en la bahía de Sandycove, té con leche en Bewleys, y James Joyce, esas colinas esmeraldas como mi Asturias del alma…..
Irlanda es Eire, es Invierno .

PD: He olvidado mencionar el día en que me encontré con un hada, un día espantoso de lluvia, apunto de perder el autobus y con tremendo gripazo.Era una viejecita que me dijo que aquél no era un buen día para mí.
En aquél país las viejecitas que te hablan con algo de misterio son hadas.

PDI: Debe ser la magia celta. Si yo me encontré un hada, una amiga mía se encontró con una familia de gnomos en el tren.
Según confesó después, tal hallazgo se produjo sin las mermadas facultades que las pintas de Guinness producen.

PDII: La canción que querías que escucharáis es All the lies that you told me .
Me recuerda a Irlanda y a los mentirosos

"All the lies that you told me, all the tears that I've cried
All the loving you gave me, it was a lie
I could never imagine, when I felt so high
That there could be somebody new
Better than you in my life"

Otoño


No sé qué me pasa este Otoño.

Los versos se han ido con el sol, con la marea.

La inspiración se me ha caído, ya ocre, de un árbol, como hoja seca.

Otros vendrán que llenen las calles de poesía.

El parque de Ferrera, que en primavera parece de película de James Ivory ahora es un paisaje en sepia.

Es bonito el otoño y también triste.

El otoño es un paseo con brazos anudados, un cucurucho de castañas asadas y un culín de sidra.

No sé si os pasa, pero yo vuelvo a los lugares intentando recuperar las sensaciones -las agradables por supuesto- y el Otoño es éso: el Parque de San Francisco, un cucurucho de castañas, un culín de sidra, y tarde de teatro en el Campoamor.

6/9/07

Mi vida sin Mí

Orbayo



No me orbayes la tarde.Sé un hombre y lárgate sin hacer ruido.
Echaré de menos tus rancias excusas, tu forma de reir mirando,de mirar riendo, tu autocensura oral.
Y esa forma de besar tan espaciada.......

Es lógico al final el sentimentalismo.

No en vano me llaman "mujer".

3/9/07

Maúllo tu presencia
cómo lo hace un gato
en calleja oscura