20/12/08

Like the weather

Hoy por fín se hizo la luz en mi habitación.
Un sol cuasiprimaveral se colaba por la ventana, calentando el edredón e impulsándome a roberle unas horas más al día.
Necesitaba luz para mi fotosíntesis particular. Cada vez lo noto más.
Me estoy haciendo mayor.
Ya no me importaría vivir en un pueblo, ver montañas a mi alrededor, contemplar un paisaje rural.
Es posible que echara de menos no poder salir a la calle y llegar rápidamente a la biblioteca, ese espacio donde enmudecen los móviles a cambio de ponerse a tiritar.
Sí, confieso, a veces a mí me tirita el móvil en el bolsillo.
Es curioso que en la era de la comunicación es cuando menos nos comunicamos.
Sí, hablamos por el móvil, nos mandamos mails........pero no nos miramos a la cara.
No es lo mismo. Algo ha cambiado y mucho.
Cuántas cosas se pierden en el espacio cibernético, o se quedan pegadas en nuestros labios.
En cambio, esos pensamientos que se dibujan en los ojos.........pero también están los que quieren esconderse detrás de unos vidrios ahumados para ocultar su vulnerabilidad, la vulnerabilidad que todos tenemos.
No sé que hago aquí escribiendo sin parar.
El ruido de fondo que viene de la tele solo habla de fútbol y fútbol.
Y yo metida en este rulo lingüístico.

Tendré que empezar a reflexionar sobre el 2008. Sobre los anhelos.
Sobre esa página en blanco que se irá escribiendo.

5/12/08

Pensar en voz alta

Cambiamos contínuamente, con el flujo del mar, las corrientes marinas, el aire que mueve esas copas frondosas de los árboles............y es que, como dijo Heráclito nunca nos bañamos dos veces en el mismo río......

7/8/08

Quien dice que la ausencia causa olvido....

Quien dice que la ausencia causa olvido
merece ser de todos olvidado.
El verdadero y firme enamorado
está, cuando está ausente, más perdido.

Aviva la memoria su sentido;
la soledad levanta su cuidado;
hallarse de su bien tan apartado
hace su desear más encendido.

No sanan las heridas en él dadas,
aunque cese el mirar que las causó,
si quedan en el alma confirmadas,
que si uno está con muchas cuchilladas,
porque huya de quien lo acuchillóno
por eso serán mejor curadas.

SONETO LXXXV

6/8/08

Cecilia

Qué bonito lo dice Fito, ¿verdad?





"Cecilia dice siempre lo que piensa y casi nunca piensa como yo
si tengo hambre busca en la despensa y me guisa unos besos con arroz

Cecilia duerme bien acompañada porque a menudo la acompaño yo c
uando se harta de estar enamorada le regalo un vestido y un amor
mi gozo,mi veneno,mi pasion ..........

Cecilia tiene algunas fantasias y algunas fantasias tengo yo,
le cambio las suyas por las mias y se hacen realidad entre los dos.
Cecilia sabe tanto de la vida porque ha vivido tanto como yo....
Cada sabado bronca y despedida cada domingo reconciliacion ....."

Cíclope


Y vió como su ojo de cíclope solo veía un lado del amor

1/8/08

Viernes

Es viernes. Viernes de verano y brisa de olor marino, de agridulce sidra en los labios, de faldas cortas y escotes más que insinuantes, de bronceados cuerpos........
Es viernes. Viernes de verano.

Aún dudo qué pondientes me pondré. ¿Iré de zíngara o de Greta Garbo? ¿colonia azul o amarilla? Hace tiempo que no uso verde.........

Es viernes de verano. Disfrutémoslo mientras dure

17/4/08

Estética del Fracaso

"Aborrezco a esta gente que después de toda lucha corre heroicamente a ayudar al vencedor.

Lo cristiano y lo caballeresco sería exactamente lo opuesto, pero lo cierto es que desde la niñez unos maestros y unos libros que se creen caballerosamente cristianos nos han educado en el culto del éxito proponiendo a nuestra admiración, como únicos ejemplos dignos de imitarse, los triunfadores en la fortuna y en la guerra, en la vida y en el arte".



Alejandro Casona, Estética del Fracaso

10/4/08

El amor es impaciente

El amor es impaciente, pero se calma con caricias.

Caricias que te digo y no te hago.
Caricias que oyes y no sientes.
Quizás tortas en lugar de pan.
Besos leídos y escritos.
Pasiones en la distancia, deseando encontrarse... impacientes.
Deseando la calma que sólo dan las caricias, la cercanía, los alientos compartidos, las miradas, el calor de tu piel en mi piel.
Tocar el cielo con la punta de los dedos, una vez, dos...tres.
Sentirte rendido en mis brazos.
Sabiendo que pronto estarás de nuevo... impaciente.
Sabiendo que te calmaré... con mis caricias.

Podéis encontrar este poema en Antes fui Valentina.



9/4/08

RECUERDO DE UNA TARDE DE VERANO




Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje
rozado por la yema de los dedos,
son el mejor recuerdo de unos días
conocidos sin prisa, sin hacerse notar,
igual que amigos tímidos.

Fue la tarde anterior a la tormenta,
con truenos en el cielo.
Tú apareciste en el jardín, secreta,
vestida de otro tiempo,
con una extravagante manera de quererme,
jugando a ser el viento de un armario,
la luz en seda negra
y medias de cristal,
tan abrazadas
a tus muslos con fuerza,
con esa oscura fuerza que tuvieron
sus dueños en la vida.

Bajo el color confuso de las flores salvajes,
inesperadamente me ofrecías
tu memoria de labios entreabiertos,
unas ropas difíciles, y el rayo
apenas vislumbrado de la carne,
como fuego lunático,
como llama de almendro donde puse
la mano sin dudarlo.
Por el jardín, el ruido de los últimos pájaros,
de las primeras gotas en los árboles.

Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje, de vello traspasado,
su resistencia elástica
vencida con el paso de los años,
vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,
arena humedecida entre las manos,
cuando otra vez, aquí, de pensamiento,
me abandono en la dura solución de tus ingles
y dejo de escribir
para llamarte.

2/4/08

Machadiana

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...


Cantares. Antonio Machado



Ha sido ésta última una semana algo "machadiana". He ojeado versos de un libro viejo de poesías y me ha parecido que en muchos poemas Machado se autoretrata. Sale como Velázquez en Las Meninas. Se pinta pintando.

He encontrado esta autodescripción y se la robo porque creo que también a mi me define.

La foto la añado porque en el día de mi cumpleaños miro la vida con el mismo brillo que entonces, aunque a veces caiga la niebla.

Besos.





24/3/08


¡Cómo explicarte
que sólo al Sur de tu boca
mi boca pierde el Norte....!

19/3/08

Mentiras

Guardo en un dietario una poesía creo que es de Leopoldo María Panero titulada "la mentirosa". La buscaré y la adjuntaré en un futuro, espero, inmediato.
Estos días he pensado mucho en los/las mentirosos/as.
¿Porqué se miente?
¿Por cobardía?¿Por miedo? ¿Por protección? ¿Por inercia?......
Son muchas las respuestas en clave de duda que me llegan a la cabeza y creo que se miente por cobardía.
Cierto es que no todas las mentiras tienen el mismo valor, aunque claro, esto puede parecer al que las dice y no a quien las escucha.

Decía Insuela que la verdad nos hace libres y es cierto, pero la verdad tiene 2 caras y ésa solo es una. Nos hace libres y presos al mismo tiempo.
La verdad en San Manuel Bueno Mártir de Unamuno. La verdad en las novelas de Galdós.
La verdad en la vida nuestra de cada día.

Entre los mentirosos también habría que destacar los que escuchan las mentiras y aún sabiéndolo que lo son, no dicen nada. Otro tipo de mentirosos no menos culpable que el anterior.
También ellos/nosotros mentimos haciendo eso.
Y también es por cobardía.
Es un juego estúpido donde uno juega a engañar y otro a fingir ser engañado. Una espiral de cinismo.

Un día de estos cuando vea una mentira en los ojos de alguien, cuando sienta la mentira en la palabra no dicha, en el silencio, diré : ¿porqué mientes? Veo las mentiras en tus ojos. Leo en tu gesto como un libro abierto, y no quiero que me hagas cómplice de ello.

No sé si se nota, no penséis que estoy cargada de ira.
Me he despertado a las 3 de la mañana y la falta de sueño y el silencio en la oficina da para pensar.

Presiento que éste será un día largo.

6/2/08



¡ Y a mí que estos poemas me huelen a bruma, a tierra húmeda y a paraísos cercanos.....!

DE LOS CABALLOS
Amo de las tierras
la parte alta ya las nubes
buscando cielos intanxibles.
Amo esa lluz purísima del branu,
d'ande nacen las sombra.
Febreiro licuándose en mofu
nos caminos. La nieve
qu'adormez las siendas.
De los homes, l'esfoutu
en volver a construylas,
de los caballos,
la quelina al vientu.

MORATORIA DE LA SEDE

Aborrezco estas tarde
de la seronda, esa lluz
enclicada y cenicienta
por cuanto tien de femenina
entrega, de derrota
servida d'antemano.
Como'l vinu derramao
d'una copa, innecesaria
ufrienda a quien la sede
nunca-y enturbióu
la mirada nin la vida

Frío como el infierno

A veces las ciudades nos envuelven, nos engullen con su magnitud, con sus monumentos.
Nos devoran las fotos que vimos el algún libro de historia, algún libro de viajes.
Entonces señalábamos esa foto y nos decíamos que algún día estaríamos ahí.
Y lo vemos.
El Coliseo, el foro romano......existen más allá de los libros de historia, de los libros de latín, de Vacaciones en Roma.
Sin embargo a veces sentimos que la ciudad no es la misma cuando la visitamos en soledad.




Estamos en invierno y esto es Roma
y tú no estás.
Yo voy de un lado a otro
de tu nombre,
lo mismo
que un oso en una jaula;
marco un número;
pongo la radio, escucho una canción
de Patti Smith dar vueltas dentro de Patti Smith
igual que un gato en una lavadora.

(.....................................)
Benjamín Prado, Todos nosotros.

25/1/08

Rayuela


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.





Preparó café recién hecho como a ella le gustaba, con un ligero sabor a canela al final.


Encendió un cigarro.

Se miró al espejo y a pesar de estar despeinada no se vió mal del todo.

Encendió la tele y después de unos minutos haciendo zapping, detuvo su mirada en un canal donde transmitían la entrega de unos premios literarios.

Se sentó, olocó el cojín en su espalda para estar más cómoda y dejó la taza del café junto a los exámentes que aún la quedaban por corregir.

De repente le parece atisbar entre la gente a alguien conocido.

Anuncian el nombre del ganador y la obra premiada.
Teresa intenta coger con sus manos las gafas pero golpea la taza de café derramándose encima de los dichosos exámenes.

La obra ganadora era Cuaderno de Versos para la Luna

23/1/08


Otro nómada llamado José muestra su visión del mundo en unas fotos que podéis ver en la siguientea direcciones:


22/1/08




Es inútil querer alcontrar
la calor de las tus manos
enos picaportes.

Están ajeláos
dende que te juiste
ya no hay quin abra las puertas.


Taresa Lorences

15/1/08




El invierno es más invierno cuando llueve dentro.



14/1/08

Yo poético



Cada vez que publico una nueva entrada, veo con cierta extrañeza, la tendencia generalizada a que aquellos que leéis lo que aquí escribo, penséis en mi - Bluemoon o María José, mi nombre sin máscara- como autora- protagonista.
Me enfada y decepciona que sea así.
Es cierto que las palabras, las canciones escogidas lo son por alguna razón.
Pero también es cierto, que a veces esa razón es bastante peregrina y no tiene porqué significar que me siento de una u otra manera. O que quiero mandar un mensaje encubierto a alguien.
Somos como matruscas.Hay muchos "yo" superpuestos en una persona y no sería ni justo, ni bueno quedarnos con uno solo de los muchos prismas.

Gracias y Saludos

Ángel González


Ahora que él se ha ido, tendré que buscarme a otro que hable por mi cuando a mi no se me ocurre nada que decir y tengo ganas de decir tanto...!

9/1/08

Palabras para Julia



El segundo mejor regalo que un padre puede hacer a su hijo, bajo mi punto de vista.



Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre sólo, una mujer así,
tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella,
tú verás como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte,
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
José Agustín Goytisolo