Versos de Luna Llena

Like the weather

2008-12-20T15:06:00.003+01:00

Hoy por fín se hizo la luz en mi habitación.
Un sol cuasiprimaveral se colaba por la ventana, calentando el edredón e impulsándome a roberle unas horas más al día.
Necesitaba luz para mi fotosíntesis particular. Cada vez lo noto más.
Me estoy haciendo mayor.
Ya no me importaría vivir en un pueblo, ver montañas a mi alrededor, contemplar un paisaje rural.
Es posible que echara de menos no poder salir a la calle y llegar rápidamente a la biblioteca, ese espacio donde enmudecen los móviles a cambio de ponerse a tiritar.
Sí, confieso, a veces a mí me tirita el móvil en el bolsillo.
Es curioso que en la era de la comunicación es cuando menos nos comunicamos.
Sí, hablamos por el móvil, nos mandamos mails........pero no nos miramos a la cara.
No es lo mismo. Algo ha cambiado y mucho.
Cuántas cosas se pierden en el espacio cibernético, o se quedan pegadas en nuestros labios.
En cambio, esos pensamientos que se dibujan en los ojos.........pero también están los que quieren esconderse detrás de unos vidrios ahumados para ocultar su vulnerabilidad, la vulnerabilidad que todos tenemos.
No sé que hago aquí escribiendo sin parar.
El ruido de fondo que viene de la tele solo habla de fútbol y fútbol.
Y yo metida en este rulo lingüístico.

Tendré que empezar a reflexionar sobre el 2008. Sobre los anhelos.
Sobre esa página en blanco que se irá escribiendo.

Pensar en voz alta

2008-12-05T18:48:00.003+01:00

Cambiamos contínuamente, con el flujo del mar, las corrientes marinas, el aire que mueve esas copas frondosas de los árboles............y es que, como dijo Heráclito nunca nos bañamos dos veces en el mismo río......

Quien dice que la ausencia causa olvido....

2008-08-07T17:35:00.006+02:00

Quien dice que la ausencia causa olvido
merece ser de todos olvidado.
El verdadero y firme enamorado
está, cuando está ausente, más perdido.

Aviva la memoria su sentido;
la soledad levanta su cuidado;
hallarse de su bien tan apartado
hace su desear más encendido.

No sanan las heridas en él dadas,
aunque cese el mirar que las causó,
si quedan en el alma confirmadas,
que si uno está con muchas cuchilladas,
porque huya de quien lo acuchillóno
por eso serán mejor curadas.

SONETO LXXXV

Cecilia

2008-08-06T12:36:00.001+02:00

Qué bonito lo dice Fito, ¿verdad?

"Cecilia dice siempre lo que piensa y casi nunca piensa como yo
si tengo hambre busca en la despensa y me guisa unos besos con arroz

Cecilia duerme bien acompañada porque a menudo la acompaño yo c
uando se harta de estar enamorada le regalo un vestido y un amor
mi gozo,mi veneno,mi pasion ..........

Cecilia tiene algunas fantasias y algunas fantasias tengo yo,
le cambio las suyas por las mias y se hacen realidad entre los dos.
Cecilia sabe tanto de la vida porque ha vivido tanto como yo....
Cada sabado bronca y despedida cada domingo reconciliacion ....."

Cíclope

2008-08-06T12:22:00.003+02:00

Y vió como su ojo de cíclope solo veía un lado del amor

Viernes

2008-08-01T20:28:00.002+02:00

Es viernes. Viernes de verano y brisa de olor marino, de agridulce sidra en los labios, de faldas cortas y escotes más que insinuantes, de bronceados cuerpos........

Es viernes. Viernes de verano.

Aún dudo qué pondientes me pondré. ¿Iré de zíngara o de Greta Garbo? ¿colonia azul o amarilla? Hace tiempo que no uso verde.........

Es viernes de verano. Disfrutémoslo mientras dure

Estética del Fracaso

2008-04-17T11:15:00.009+02:00

"Aborrezco a esta gente que después de toda lucha corre heroicamente a ayudar al vencedor.

Lo cristiano y lo caballeresco sería exactamente lo opuesto, pero lo cierto es que desde la niñez unos maestros y unos libros que se creen caballerosamente cristianos nos han educado en el culto del éxito proponiendo a nuestra admiración, como únicos ejemplos dignos de imitarse, los triunfadores en la fortuna y en la guerra, en la vida y en el arte".

Alejandro Casona, Estética del Fracaso

El amor es impaciente

2008-04-10T11:57:00.002+02:00

El amor es impaciente, pero se calma con caricias.

Caricias que te digo y no te hago.
Caricias que oyes y no sientes.
Quizás tortas en lugar de pan.
Besos leídos y escritos.
Pasiones en la distancia, deseando encontrarse... impacientes.
Deseando la calma que sólo dan las caricias, la cercanía, los alientos compartidos, las miradas, el calor de tu piel en mi piel.
Tocar el cielo con la punta de los dedos, una vez, dos...tres.
Sentirte rendido en mis brazos.
Sabiendo que pronto estarás de nuevo... impaciente.
Sabiendo que te calmaré... con mis caricias.

Podéis encontrar este poema en Antes fui Valentina.

RECUERDO DE UNA TARDE DE VERANO

2008-04-09T15:37:00.003+02:00

Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje
rozado por la yema de los dedos,
son el mejor recuerdo de unos días
conocidos sin prisa, sin hacerse notar,
igual que amigos tímidos.

Fue la tarde anterior a la tormenta,
con truenos en el cielo.
Tú apareciste en el jardín, secreta,
vestida de otro tiempo,
con una extravagante manera de quererme,
jugando a ser el viento de un armario,
la luz en seda negra
y medias de cristal,
tan abrazadas
a tus muslos con fuerza,
con esa oscura fuerza que tuvieron
sus dueños en la vida.

Bajo el color confuso de las flores salvajes,
inesperadamente me ofrecías
tu memoria de labios entreabiertos,
unas ropas difíciles, y el rayo
apenas vislumbrado de la carne,
como fuego lunático,
como llama de almendro donde puse
la mano sin dudarlo.
Por el jardín, el ruido de los últimos pájaros,
de las primeras gotas en los árboles.

Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje, de vello traspasado,
su resistencia elástica
vencida con el paso de los años,
vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,
arena humedecida entre las manos,
cuando otra vez, aquí, de pensamiento,
me abandono en la dura solución de tus ingles
y dejo de escribir
para llamarte.

Machadiana

2008-04-02T10:38:00.005+02:00

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Cantares. Antonio Machado

Ha sido ésta última una semana algo "machadiana". He ojeado versos de un libro viejo de poesías y me ha parecido que en muchos poemas Machado se autoretrata. Sale como Velázquez en Las Meninas. Se pinta pintando.

He encontrado esta autodescripción y se la robo porque creo que también a mi me define.

La foto la añado porque en el día de mi cumpleaños miro la vida con el mismo brillo que entonces, aunque a veces caiga la niebla.

Besos.

2008-03-24T13:04:00.002+01:00

¡Cómo explicarte

que sólo al Sur de tu boca

mi boca pierde el Norte....!

Mentiras

2008-03-19T09:44:00.006+01:00

Guardo en un dietario una poesía creo que es de Leopoldo María Panero titulada "la mentirosa". La buscaré y la adjuntaré en un futuro, espero, inmediato.
Estos días he pensado mucho en los/las mentirosos/as.
¿Porqué se miente?
¿Por cobardía?¿Por miedo? ¿Por protección? ¿Por inercia?......
Son muchas las respuestas en clave de duda que me llegan a la cabeza y creo que se miente por cobardía.
Cierto es que no todas las mentiras tienen el mismo valor, aunque claro, esto puede parecer al que las dice y no a quien las escucha.

Decía Insuela que la verdad nos hace libres y es cierto, pero la verdad tiene 2 caras y ésa solo es una. Nos hace libres y presos al mismo tiempo.
La verdad en San Manuel Bueno Mártir de Unamuno. La verdad en las novelas de Galdós.
La verdad en la vida nuestra de cada día.

Entre los mentirosos también habría que destacar los que escuchan las mentiras y aún sabiéndolo que lo son, no dicen nada. Otro tipo de mentirosos no menos culpable que el anterior.
También ellos/nosotros mentimos haciendo eso.
Y también es por cobardía.
Es un juego estúpido donde uno juega a engañar y otro a fingir ser engañado. Una espiral de cinismo.

Un día de estos cuando vea una mentira en los ojos de alguien, cuando sienta la mentira en la palabra no dicha, en el silencio, diré : ¿porqué mientes? Veo las mentiras en tus ojos. Leo en tu gesto como un libro abierto, y no quiero que me hagas cómplice de ello.

No sé si se nota, no penséis que estoy cargada de ira.
Me he despertado a las 3 de la mañana y la falta de sueño y el silencio en la oficina da para pensar.

Presiento que éste será un día largo.

2008-02-06T15:35:00.000+01:00

¡ Y a mí que estos poemas me huelen a bruma, a tierra húmeda y a paraísos cercanos.....!

DE LOS CABALLOS
Amo de las tierras
la parte alta ya las nubes
buscando cielos intanxibles.
Amo esa lluz purísima del branu,
d'ande nacen las sombra.
Febreiro licuándose en mofu
nos caminos. La nieve
qu'adormez las siendas.
De los homes, l'esfoutu
en volver a construylas,
de los caballos,
la quelina al vientu.

MORATORIA DE LA SEDE

Aborrezco estas tarde
de la seronda, esa lluz
enclicada y cenicienta
por cuanto tien de femenina
entrega, de derrota
servida d'antemano.
Como'l vinu derramao
d'una copa, innecesaria
ufrienda a quien la sede
nunca-y enturbióu
la mirada nin la vida

Frío como el infierno

2008-02-06T15:21:00.000+01:00

A veces las ciudades nos envuelven, nos engullen con su magnitud, con sus monumentos.
Nos devoran las fotos que vimos el algún libro de historia, algún libro de viajes.
Entonces señalábamos esa foto y nos decíamos que algún día estaríamos ahí.
Y lo vemos.
El Coliseo, el foro romano......existen más allá de los libros de historia, de los libros de latín, de Vacaciones en Roma.
Sin embargo a veces sentimos que la ciudad no es la misma cuando la visitamos en soledad.

Estamos en invierno y esto es Roma
y tú no estás.
Yo voy de un lado a otro
de tu nombre,
lo mismo
que un oso en una jaula;
marco un número;
pongo la radio, escucho una canción
de Patti Smith dar vueltas dentro de Patti Smith
igual que un gato en una lavadora.
(.....................................)
Benjamín Prado, Todos nosotros.

Rayuela

2008-01-25T15:11:00.000+01:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

2008-01-25T12:20:00.001+01:00

Preparó café recién hecho como a ella le gustaba, con un ligero sabor a canela al final.

Encendió un cigarro.

Se miró al espejo y a pesar de estar despeinada no se vió mal del todo.

Encendió la tele y después de unos minutos haciendo zapping, detuvo su mirada en un canal donde transmitían la entrega de unos premios literarios.

Se sentó, olocó el cojín en su espalda para estar más cómoda y dejó la taza del café junto a los exámentes que aún la quedaban por corregir.

De repente le parece atisbar entre la gente a alguien conocido.

Anuncian el nombre del ganador y la obra premiada.

Teresa intenta coger con sus manos las gafas pero golpea la taza de café derramándose encima de los dichosos exámenes.

La obra ganadora era Cuaderno de Versos para la Luna

2008-01-23T15:49:00.000+01:00

Otro nómada llamado José muestra su visión del mundo en unas fotos que podéis ver en la siguientea direcciones:

http://joseontheroad.blogspot.com/

http://kopoda.blogspot.com/

2008-01-22T15:35:00.000+01:00

Es inútil querer alcontrar
la calor de las tus manos

enos picaportes.

Están ajeláos

dende que te juiste

ya no hay quin abra las puertas.

Taresa Lorences

2008-01-15T11:15:00.000+01:00

El invierno es más invierno cuando llueve dentro.

Yo poético

2008-01-14T15:08:00.000+01:00

Cada vez que publico una nueva entrada, veo con cierta extrañeza, la tendencia generalizada a que aquellos que leéis lo que aquí escribo, penséis en mi - Bluemoon o María José, mi nombre sin máscara- como autora- protagonista.
Me enfada y decepciona que sea así.
Es cierto que las palabras, las canciones escogidas lo son por alguna razón.
Pero también es cierto, que a veces esa razón es bastante peregrina y no tiene porqué significar que me siento de una u otra manera. O que quiero mandar un mensaje encubierto a alguien.
Somos como matruscas.Hay muchos "yo" superpuestos en una persona y no sería ni justo, ni bueno quedarnos con uno solo de los muchos prismas.

Gracias y Saludos

Ángel González

2008-01-14T12:38:00.000+01:00

Ahora que él se ha ido, tendré que buscarme a otro que hable por mi cuando a mi no se me ocurre nada que decir y tengo ganas de decir tanto...!

Palabras para Julia

2008-01-09T13:39:00.000+01:00

El segundo mejor regalo que un padre puede hacer a su hijo, bajo mi punto de vista.

Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir

con la alegría de los hombres,

que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,

te sentirás perdida o sola,

tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán

que la vida no tiene objeto,

que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre sólo, una mujer así,

tomados de uno en uno,

son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,

pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,

tu futuro es tu propia vida,

tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,

que les ayude tu alegría,

tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes

junto al camino, nunca digas

no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella,
tú verás como a pesar de los pesares,

tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección

y este mundo tal como es

será todo tu patrimonio.

Perdóname, no sé decirte,

nada más, pero tú comprende

que yo aún estoy en el camino.

Y siempre, siempre, acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

Problemas de Geografía personal

2007-12-20T17:42:00.000+01:00

Nunca sé despedirme de ti, siempre me quedo
con el frío de alguna palabra que no he dicho,
con un malentendido que temer,
ese hueco de torpe inexistencia
que a veces, gota a gota, se convierte
en desesperación.
Nunca se despedirme de ti, porque no soy
el viajero que cruza por la gente,
el que va de aeropuerto en aeropuerto
o el que mira los coches, en dirección contraria,
corriendo a la ciudad
en la que acabas de quedarte.
Nunca sé despedirme, porque soy
un ciego que tantea por el túnel
de tu mano y tus labios cuando dicen adiós,
un ciego que tropieza con los malentendidos
y con esas palabras
que no saben pronunciar.
Extrañado de amor,
nunca puedo alejarme de todo lo que eres.
En un hueco de torpe inexistencia,
me voy de mí
camino a la nada.

Luis García Montero

Primer deseo

2007-12-14T11:30:00.000+01:00

Hace algún tiempo me pidió Marta L. hacer un meme, colección deseos por cumplir.

Pero va pasando el tiempo y no se me ocurre nada.

¿No deseo nada?

Pues sí, creo que sí, o no. No sé, porque si deseara cosas, ¿lo tendría más claro,no?

Siempre me aturulla eso.

Si me dijeran: "Tienes seis mil euros si los gastas en una hora" me bloquearía porque intentaría que cada una de ellas fuese realmente necesaria y no frívola, con lo cuál agotaría el tiempo y no habría gastado el dinero. Seguro.

Mi primer deseo es ese: Tener las cosas claras, a dónde voy, lo que quiero. Lo que no quiero lo tengo más claro lo cual al final, es un buen principio.

Dejar de pensarlo todo tanto, de centrifugar pensamientos en mi cabeza, de transformar lo negativo en positivo, un cambio de interpretación es suficiente.

En definitiva, ponérmelo más fácil para ser feliz.

Adorno este deseo con el recuerdo verde de la colonia Eugene.

Y me recuerda a las cumbres borrascosas por las que paso todos los días para venir a trabajar.

La foto que adjunto también pertenece a lo que me encuentro de camino en estas mañanas de gélido invierno

Continuará..........

Pensamiento en voz alta

2007-12-12T10:52:00.000+01:00

Soy un personaje gris.Los musos me abandonan (si es que alguna vez estuvieron).
Recuerdo por cierto Chunking Express, y me lo recuerda el hecho de que el otro día cierto ser que habita en el Olimpo pasara rozándome por la calle Uría.
Tardé tiempo en darme cuenta que corría al Paraninfo, al encuentro-desencuentro literario.
Besos a todos

Cita literaria

2007-12-03T15:43:00.000+01:00

Sesión Literaria en torno a Ángel González
Día: 3 de diciembre de 2007.
Hora: 20:00 horas.
Lugar: Paraninfo de la Universidad.

PARTICIPAN- Francisco Brines- Benjamín Prado- Luis García Montero- Almudena Grandes- José Luis García Martín- Felipe Benítez Reyes- Ricardo Labra- Juan José Millás- Ángel González
MODERA- Juan Cruz

Blade runner

2007-11-26T10:13:00.000+01:00

"Todos estos momentos se perderán como lágrimas en la lluvia"

Yo sé que el tierno amor escoge sus ciudades

2007-11-20T18:02:00.000+01:00

Yo sé

que el tierno amor escoge sus ciudades

y cada pasión toma un domicilio,

un modo diferente de andar por los pasillos

o de apagar las luces.

Y sé

que hay un portal dormido en cada labio,

un ascensor sin números,

una escalera llena de pequeños paréntesis.

Sé que cada ilusión

tiene formas distintas

de inventar corazones o pronunciar los nombres

al coger el teléfono.

Sé que cada esperanza

busca siempre un camino

para tapar su sombra desnuda con las sábanas

cuando va a despertarse.

Y sé

que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,

un rencor deseable,un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.

Yo sé

que el amor tiene letras diferentes

para escribir: me voy, para decir:

regreso de improviso.

Cada tiempo de dudas.
necesita un paisaje.

2007-11-14T15:23:00.000+01:00

"El viento anima propuestas
mejores que las de antes
y no son interrogantes
triviales o deshonestas
pero el mar tiene respuestas
que improvisa en el momento
y el diálogo es tan violento
que no podré descansar
mientras no se calme el mar
y no se interrumpa el viento”.

Benedetti

Lo raro es vivir

2007-11-04T18:48:00.000+01:00

"-Sólo te espero a ti, he puesto piso para recibirte y huele a flores. Son cosas por dentro las que me han pasado.

-¿Por dentro? ¡Qué peligro!Pues átalas con cordoncitos de colores para que no se te vuelen.

-Es lo que llevo haciendo toda la tarde.Te quiero.¿Cuando vienes?

-No creo que tarde ni tres días, más de tres días desde luego que no. Ya estamos terminando aquí.

-¿De verdad? ¡Qué alegría!

-Pero espero que no te cundan tanto a ti como los dos últimos, porque no voy a saber como orientarme por tus jardines interioes. Vas a tener que contratar un guía. Pero, por favor, que sea menos siniestro que Robert de Niro. Mira en las páginas amarillas.Puede que venga por la palabra amor.

-Me encanta cuando te pones surrealista.Y además tienes una voz preciosa. ¿Te lo habían dicho alguna vez?

-Tú no, mi novia de Cazorla, una morenita bastante salada."

...................................................................................

"Desde que el mundo es mundo vivir y morir vienen siendo la cara y la cruz de una misma moneda echada al aire, pero si sale cara es todavía más absurdo. Para mi, qué quieren que les diga, lo raro es vivir"

.....................................................................................

"Los juegos de llaves son la cerradura del juego del amor, cuantas más dificultades quitas, más pones, ¿no lo sabías?"

.....................................................................................

"A diferencia de lo que ocurre con otras siembras, estas semillas del recuerdo pasan largas temporadas vagando por el aire, y las oímos zumbar a manera de insectos, un rumor de mal presagio para el fugitivo"

.....................................................................................

"A mi cuando viajo en metro me da por pensar mucho, pero además con chasquidos de alto voltaje, relámpagos que generan preguntas sin respuesta y desembocan en la propia pérdida, en los tramos umbríos de ese viaje interior donde se acentúa la desconexión entre la lógica y los temores"

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Lo raro es vivir. Carmen Martin Gaite

¿Qué es?

2007-10-24T16:47:00.000+02:00

"Había contado las nubes que le llevaban a él, pero el viento sopló fuerte y las difuminó.

-¿Cómo encontraré el camino hacia ti?- se preguntó.

Cerró los ojos.
Aupó su no-chata nariz para descubrir que el olor a mar le llevaría hasta sus brazos."

Cristina Peri Rossi

2007-10-19T12:21:00.000+02:00

NO QUISIERA QUE LLOVIERA

No quisiera que lloviera
te lo juro
que lloviera en esta ciudad
sin ti
y escuchar los ruidos del agua
al bajar
y pensar que allí donde estás viviendo
sin mí
llueve sobre la misma ciudad.
Quizá tengas el cabello mojado
el teléfono a mano
que no usas
para llamarme
para decirme
esta noche te amo
me inundan los recuerdos de ti
discúlpame,
la literatura me mató
pero te le parecías tanto.

"Diáspora" 1976

La patria es un invento

2007-10-17T09:33:00.001+02:00

En estos días que se habla de patria, de banderas de límites y fronteras. De conflictos lingüísticos y territoriales que solo sirven para fomentar las rencillas, los odios.......yo, también pienso que la patria es un invento, que la patria son los amigos, que diversos son los hombres y diversas las hablas, que las lenguas son instrumentos de comunicación no de tortura, no armas bélicas y verbales en manos de hombres que polemizan y que animan el enfrentamiento.

Que lo distinto no debe excluir sino complementar.

Soy humanista. Me gustan las lenguas y cuando lees algo lo importante es qué se dice, cómo se dice. La fonética de cada lengua es un personaje más de lo escrito.

Y concluyo repitiendo que es verdad, que las banderas, los himnos y la patria es un invento.

Martín Hache de Adolfo Aristaraín.

El deseo

2007-10-09T17:02:00.000+02:00

Ésto es en definitiva el deseo:

Tu cuerpo vivo a mi tacto.

Mi cuerpo despierto a tu aliento

Teoría de la Anámnesis

2007-10-03T17:10:00.000+02:00

I.
Fue extraño lo que aquella noche soñó.
Una calle al revés y la sensación producida por el roce de unas sábanas frías.
No dejaba de preguntarse mentalmente qué podía significar. Si formaba parte de la realidad o de algún deseo oculto, si lo había vivido o lo había imaginado –tan frágil era la línea entre lo uno y lo otro-
Tenía la cualidad de ver las cosas desde prismas distintos, así con sus aristas, sus recovecos angulares….así que, en haciendo un gran esfuerzo se autoconvenció de que sería mejor no agobiarse.
“Ya se me revelará cuando quiera”.

II.
Cada cinco minutos preguntaba cuánto quedaba para llegar.
Debe ser cierto que los niños miden el tiempo de distinta forma a los adultos pero se hacía interminable.
Atravesaba casi toda Castilla. Pueblos de nombre extraño, con casas viejas, ancianos en las puertas y perros. Y siempre, en todos y cada uno de ellos destacaba, firme y orgullosa, una iglesia. Así, como observándolo todo.
Al final su diminuto cuerpo acababa tumbándose en la parte trasera del coche.

“Despierta, ya hemos llegado”.
Abría los ojos y lo primero que veía eran los balcones con geranios de la vecina.
Desde esa perspectiva los veía al revés.
Su abuela esperaba en la entrada y ella le demostraba que unos brazos pequeños no dan necesariamente pequeños abrazos.

III.
Aquél verano lo compartió con su madre.
“Iremos a la cabaña del tío Tom”, le decía y se le llenaban los ojos del brillo de la ilusión.

En realidad era pura fantasía. La cabaña era una casa antigua perteneciente a la anciana tía Lucía, a orillas del río Tormes, en Puente del Congosto.
La puerta robusta de madera de roble nos introducía en la casa, suelo de piedra y un grifo en el pasillo en la parte inferior de la pared con un barreño de hojalata muy ancho donde se introducía el pescado capturado al amanecer.
Al fondo, un patio de yerba seca, color ocre propio de Castilla.

“Duérmete la siesta”, repetía incesante.
Pero los ojos de una niña de cuatro años nunca tienen sueño sino ansias de ver, de preguntar y experimentar.
“Duérmete la siesta y luego nos damos un baño en el río”.
Entonces, obligada por su deseo de río, cedía.

La cama estaba congelada. El frío de las sábanas de blanco algodón contrastaba radicalmente con la temperatura del verano castellano.

En aquellas sábanas duerme su niñez que también es la mía.

TERNURA DE TIGRE

2007-10-02T13:51:00.000+02:00

La lengua sobre todo, afectuosa,
áspera y cortesana en el saludo.
Las zarpas de abrazar, con qué cuidado,
o de impetrar afecto, o daño, a quien lo doma.
La caricia con uñas, el pecho boca arriba
para mostrar el corazón cautivo.
La piel toda entregada, la voz ronca
retozando en su jaula de colmillos,
y los ojos enormes, de algas, sonriendo
a la muerte inmediata
a que fue sentenciado.

Carlos Barral

La isla del Trebol

2007-09-21T15:48:00.000+02:00

Recuerdo hace demasiados años en Dublín.
Con mi ingénua mirada paseaba el mundo, que era más ancho y ajeno si cabe que el que tenemos ahora.
Diecinueve años y un autobús con destino a Grafton Street. Un billete de diez libras no le sirven al conductor, demasiado dinero, así que una desconocida me da, creo que una libra, sin aceptar más propina que mi sonrisa.
Como cambio una moneda en la que había un toro y aún sigo preguntándome qué tiene que ver el toro en la cultura irlandesa.
Las cartas que llegaban de casa me daban una sensación agridulce, casi tragicómica.
El cartero me veía a través de la ventana, mientras bailaba con los niños “Man in the Mirror”. Me daba la carta y yo me llevaba a los niños a un parque cercano.
Mientras leía-escuchaba la letra de mi madre, ellos se metían en todos los charcos y a mí se me encharcaban los ojos.
¡Qué lejos estaba todo!
Y qué pequeña me veía.
Irlanda es Molly Malone, La hija de Ryan, Grafton Street, Temple Bar…..el window cleaner llamado Brian y de quien aún conservo su número de teléfono en un bono de autobús……..(igual un día le llamo)….el Claddagh ring, una pinta de Guinness y yo llamando a la puerta del vecino, al fin y al cabo todas las casas eran iguales.
Scarlett O’Hara y ese celta amor al terruño, el olor a mar en la bahía de Sandycove, té con leche en Bewleys, y James Joyce, esas colinas esmeraldas como mi Asturias del alma…..
Irlanda es Eire, es Invierno .

PD: He olvidado mencionar el día en que me encontré con un hada, un día espantoso de lluvia, apunto de perder el autobus y con tremendo gripazo.Era una viejecita que me dijo que aquél no era un buen día para mí.
En aquél país las viejecitas que te hablan con algo de misterio son hadas.

PDI: Debe ser la magia celta. Si yo me encontré un hada, una amiga mía se encontró con una familia de gnomos en el tren.
Según confesó después, tal hallazgo se produjo sin las mermadas facultades que las pintas de Guinness producen.

PDII: La canción que querías que escucharáis es All the lies that you told me .
Me recuerda a Irlanda y a los mentirosos

"All the lies that you told me, all the tears that I've cried
All the loving you gave me, it was a lie
I could never imagine, when I felt so high
That there could be somebody new
Better than you in my life"

Otoño

2007-09-21T11:10:00.000+02:00

No sé qué me pasa este Otoño.

Los versos se han ido con el sol, con la marea.

La inspiración se me ha caído, ya ocre, de un árbol, como hoja seca.

Otros vendrán que llenen las calles de poesía.

El parque de Ferrera, que en primavera parece de película de James Ivory ahora es un paisaje en sepia.

Es bonito el otoño y también triste.

El otoño es un paseo con brazos anudados, un cucurucho de castañas asadas y un culín de sidra.

No sé si os pasa, pero yo vuelvo a los lugares intentando recuperar las sensaciones -las agradables por supuesto- y el Otoño es éso: el Parque de San Francisco, un cucurucho de castañas, un culín de sidra, y tarde de teatro en el Campoamor.

Mi vida sin Mí

2007-09-06T15:56:00.001+02:00

Orbayo

2007-09-06T10:46:00.000+02:00

No me orbayes la tarde.Sé un hombre y lárgate sin hacer ruido.
Echaré de menos tus rancias excusas, tu forma de reir mirando,de mirar riendo, tu autocensura oral.
Y esa forma de besar tan espaciada.......

Es lógico al final el sentimentalismo.

No en vano me llaman "mujer".

2007-09-03T12:58:00.000+02:00

Maúllo tu presencia

cómo lo hace un gato

en calleja oscura

No vendo mi amor en los mercados

2007-08-22T11:59:00.000+02:00

Por aburridos que nos veamos todos tenemos algo que decir.
Algunos lo dicen mejor que otros. Y otros nunca lo dicen.
Hablar de uno mismo resulta difícil. Reconocer que también somos miserables cuesta pero podíamos utilizar esos ejercicios de autocrítica para ser mejores.
Hablar de los demás sí que resulta fácil.
Nos soltamos la melena, nos ponemos estupendos y las críticas –pocas veces constructivas- surgen de nosotros de una forma bastante natural. Ponemos motes para nombrar lo ya nombrado, lo a veces innombrable y rayamos, con cierta frecuencia la crueldad.
Escuchar todo esto nos hace cómplices.
Ahora a Pipi –bonito nombre – le ha dado por hablar de sus relaciones sexuales, íntimas, con quien un día fue su pareja, a la que seguramente alguna que otra vez dijo querer …..increíble forma de recordar a quién un día quisiste,¿no creéis?.

Hay unos versos, no recuerdo si eran de Carmen Martín Gaite que decía “……no vendo mi amor en los mercados”.

Muy a riesgo de parecer una feminista extrema que no soy, pues el tiempo te hace huir de los extremos y generalizar es siempre un error y una falta de consideración a la personalidad de cada cuál, recojo estos versos que escribió Sor Juana Inés de la Cruz allá por el siglo XVII.

Hombres necios que acusáis
a la mujer, sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis;

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis
para prentendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión, ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende?,
¿si la que es ingrata ofende,
y la que es fácil enfada?

Mas, entre el enfado y la pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?

¿O cuál es de más culpar,
aunque cualquiera mal haga;
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

¿Pues, para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

Así lo explica Benedetti

2007-08-22T10:44:00.000+02:00

Te quiero
Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.

Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Un país de niebla llamado Yo

2007-08-16T15:20:00.000+02:00

Hay un poema precioso de una escritora noruega desconocida hasta el momento para mí .Inger Hagerup, que comienza con los siguientes versos:
“En cierto descampado un país de niebla llamado Yo….”

Creo que para El reportero yo soy un país de niebla, una mujer interrogante que dice palabras de agua…..

Lo supe cuando el lunes por la noche, en una terraza cualquiera, mientras él hablaba entusiasmado, yo me perdí.
Me perdí en sus palabras y en mis sueños.
Fui tomando altura y volé.
Evidentemente él se dio cuenta –no hace falta ser muy sabio-.
Mis ojos no seguían sus labios, mis oídos tampoco seguían sus labios, mi cuerpo no seguía sus labios….y se asustó.

-¿Dónde estás?- me preguntó.
-Muy lejos.
-¿Quiero ir donde estabas?
- ………..Donde tú quieres ir nunca he llevado a nadie.

El poema del que os hablo termina con el siguiente verso:

“En un país de niebla llamado Yo
hay una señal sin camino que me impide partir”

Contigo

2007-08-16T13:42:00.000+02:00

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.
Yo no quiero vecinas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardín;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas volvamos a empezar;
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.

Letra de Joaquín Sabina.

La mujer de la foto es Nita Naldi

BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA

2007-08-08T18:14:00.000+02:00

Cuando tengas dinero regálame un anillo,

cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,

cuando no sepas qué hacer vente conmigo

pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces aces de leña en las mañanas

y se te vuelven flores en los brazos.

Yo te sostengo asida por los pétalos,

como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:cuando quieras marcharte esta es la puerta:

se llama Ángel y conduce al llanto

http://www.photogaleria.com/autores/ouka_leele/

Final conocido

2007-08-08T12:34:00.000+02:00

Después de haber comido entrambos doce nécoras,
alguien dijo a Pilatos:
-¿Y qué hacemos ahora?
Él vaciló un instante y respondía
(educado, distante, indiferente):
-Chico, tú haz lo que quieras.
Yo me lavo las manos

Ángel González

Enamoramiento

2007-08-03T14:16:00.000+02:00

No sé en qué momento se produjo.
Supongo que fué cómo eso que cuentan siempre. Que el gran amor llega así, cuando no lo esperas y a veces no lo reconoces al principio. Te vas haciendo a él y él a tí, como una especie de domesticación mútua. Con misterio y pisando con la mismísima levedad con que los astronautas pisan la luna.
Luego pasa el tiempo y al adquirir una nueva perspectiva ambos se confiesan que la primera vez ya sabían que el uno sería para el otro.

Pues así, justamente así, fue cómo Barcelona y yo nos enamoramos.